Fuir, oui, par là ! Du côté du linge qui sèche. / Tant de couleurs ! Cette chemise, rouge, ces autres bleues. Ces blancs de toutes sortes de blanc. Ce gant de toilette resté sur l’herbe. / Ils rient. Ils jouent à être de la couleur, à s’en vêtir. À se lancer la balle de la couleur. La saisissant au vol ou se jetant l’un vers l’autre jusqu’à s’arracher à pleines mains le rouge, le bleu, souffle précipité, bouches proches. / Et maintenant ce vent du soir dans tout ce linge qui bouge ! / Un drap se détache, va-t-il s’envoler, non, il retombe, grand bruit. Passer entre ces deux autres grands draps qui claquent, mouillés encore. Se perdre dans leur blanc où bougent des ombres. Là où ils vont le soleil se couche. C’est à peindre. / Et justement un peintre est là, derrière son chevalet. Une barbe flave. Un canotier qu’il retient d’une main, à cause du vent. De l’autre, est-ce la gauche, il essaie de peindre. / C’est la variante "lessive