J'avais une mission, une raison pour chaque geste de mon existence, même le plus infime. J'allais aider cette jeune femme. J'allais l'aider à mourir.

Tracé à la craie blanche sur la porte, il y avait un sablier ailé.

— Les Fuggits, murmurai-je. Ombre et Pénombre, Terre, Poussière et Cendres.

Il me restait à accomplir mon œuvre. »

La nausée d'un « étranger » schizophrène et paranoïaque, le récit d'une errance spirituelle, d'une quête désespérée de la perfection. Une certaine « beauté convulsive », selon l'expression d'André Breton. Toplin est certainement l'un des textes les plus insolites et malsains de la littérature fantastique, et de la littérature tout court. A déconseiller aux âmes sensibles !