C'était fatal. À force de tirer sur les ambulances, on allait bien en venir aux cercueils.

Et un jour, justement, où les fossoyeurs sont en grève! Un tel acharnement sur un sujet en principe cliniquement mort éveille les soupçons de l'inspecteur Sartoux et la perplexité médicale d'Isabelle, sa pétulante maîtresse.

L'enquête commence par se porter sur la famille de la victime à répétition. Et le mystère ne fait que s'épaissir. Touristes italiens visitant les banlieues pour acheter des amanites phalloïdes, allées et venues nocturnes dans le grenier désert au-dessus de la chambre du couple, lavabo rempli de sang au matin.

Sans compter que les cadavres s'accumulent et que les chasseurs commencent à ressembler à du gibier...

Mais les apparences sont trompeuses. Alors qu'il croyait entrer chez Boris Karloff, Sartoux a peut-être sonné à la porte de Groucho Marx.