Le sentiment que m'inspirait la jeune veuve dont la demeure avoisinait la mienne, était un sentiment de vénération. C'est du moins ce que j'affirmais à mes camarades et ce que je me répétais. nabin lui-même, mon ami le plus intime, ignorait mon véritable état d'âme. et j'éprouvais une sorte de fierté à pouvoir conserver à ma passion toute sa pureté en la reléguant dans les recoins les plus profonds de mon coeur. ma voisine ressemblait à une fleur de sephali mouillée par la rosée et tombée prématurément. trop pure et trop resplendissante pour la couche fleurie de l'hymen, elle s'était consacrée au ciel. Mais semblable à un torrent qui descend de la montagne, une passion ne se laisse pas enfermer au lieu de sa naissance ; elle cherche à se frayer une issue. c'est pourquoi je m'efforçais de traduire mes émotions en poèmes. mais ma plume rétive refusait de profaner l'objet de mon adoration.