«En entrant dans le living-room d'un appartement, au sixième étage, dans la 84e rue, près d'Amsterdam Avenue, je m'arrêtai et contemplai ce qui restait d'Eugène Poor. Tout ce que je pus vraiment reconnaître fut le complet gris-fer, la chemise et la cravate. Je dois avouer ne m'être pas attardé à le contempler : je ne trouve aucun agrément à considérer longtemps une figure qui a complètement cessé d'en être une : l'explosion n'avait pour ainsi dire rien laissé du visage.

- Alors c'est un cigare qui l'a mis dans cet état-là ? - Oui, sa femme nous l'assure : il a allumé un cigare qui a explosé.

- Oh, après tout, je veux bien le croire puisqu'elle l'affirme. Ils sont fabricants de farces et attrapes...