Je suis détective-généalogiste. Un métier plutôt tranquille, jusqu'au jour où débarque Charity avec ses jambes interminables et ses lèvres humides. Elle veut connaître la vérité sur la mort de Percy Bysshe Shelley, le poète mort par noyade un certain été 22. Pour cent dix-sept euros par jour et les beaux yeux de cette escort-girl peu farouche, me voilà prêt à tout. Même à fouiller dans les histoires de famille les plus sordides et retrouver le fantôme d'un certain docteur Frankenstein.