Je regardai Gloria, ma petite Gloria, étendue dans sa mort avec ses cheveux d'or et de sang.

Son sang encore sur le panneau inférieur du lit, car son tortionnaire s'était servi du montant de bois comme d'un billot pour lui sectionner les doigts. Le gars qui avait fait le coup avait mis toutes les chances de son côté et toutes les charges du mien. Comment avaient-ils pu savoir que Gloria avait collé les micro-points sur ses ongles avant de laquer ceux-ci avec un enduit foncé ? Ces types nous avaient, suivis d'Indianapolis à Chicago...