L'oubli, c'est un bruit de fond familier, le mien. Une nappe sonore qui empêche d'isoler ceci de cela, cernée par la plénitude du silence autour. « Un petit rien bordé de rose », comme disait ma grand-mère à propos du diable qui gît dans les détails. J'ai dû m'y faire, comme n'importe qui revenant sur ses pas, à ce désert rétrospectif. » Ce livre, ce sont 270 phrases qui commencent ainsi : « souviens-moi de ne pas oublier ». La jongleuse de rue, la recette d'un mélange explosif, les cigarettes clandestines de la mère, le jupon noir de Louise Michel, ou - exemple édifiant - le titre d'un premier manuscrit envoyé à un éditeur, « L'amnésie domestique ». L'inventaire qui en découle répond apparemment à une seule logique - relever le défi du titre - et à la volonté de l'auteur de piéger une mémoire sans cesse prise en défaut, mitée, indistincte. Il vise à restituer d'innombrables moments, oubliés, puis retrouvés, qui ont contribué à éveiller (en politique, en amour, en amitié...) ses sens et sa conscience. A reconstituer le feuilleton de leurs éclipses successives. Et à construire une oeuvre. Autant d'instantanés, de rencontres, de deuils, de scènes, de choses vues ou de choses lues, qui par un subtil jeu d'échos offrent en partage des émotions à vif et de l'humour à froid, un regard décalé sur notre quotidien et une insolence salutaire.