Un village américain dans la chaleur de l'été. Flâneries, cris d'enfants, jardins paisibles, commérages dans les rues engourdies. Et soudain, dans le ciel, un, deux, trois hélicoptères. Une compagnie de soldats. Des G.I. en uniforme. Qui ratissent, incendient, violent, massacrent. « Mais vous vous trompez de village ! Nous sommes Américains comme vous ! » crient les habitants. Avant d'être traînés au bord d'un fossé et abattus comme des chiens. Oui... Si un jour la guerre se trompait de cible ? Et n'est-ce pas précisément ce genre de question que doit se poser la fiction ?