Le poids de ce pavé a de quoi effrayer ; le titre, volontiers énigmatique, et la personnalité de l'auteur – directeur de la N.R.F. – également. Pourtant, rien qui freine véritablement la lecture de ces 680 pages, certes touffues, mais soutenues par une verve – et une verdeur – inépuisables. Michel Braudeau traite un sujet grave, à résonances métaphysiques (pour résumer très sommairement : le devenir de l'âme et du corps, à la lumière de certaines dérives médicales). Il y distille un humour et une légèreté qui ne manquent pas de séduction. Mais certains lecteurs risquent fort de rester sur leur faim : la complexité du récit tourne parfois au fouillis, et les scènes de sexe se multipliant, on cherche vainement perspectives ou courants d'air dans ce jeu de marionnettes un peu vain. Certains y verront la marque d'un désespoir élégant, très "début de siècle" ; d'autres, le signe d'une pure et simple indigence de pensée. En tout cas, on aurait préféré voir cette virtuosité servir un propos plus personnel, et une littérature plus authentique. --Scarbo