De ma fenêtre je vois les avions qui descendent par paliers sur Roissy. Je fume, accoudé à la barre d'appui, ajuste le lance-missile virtuel Sam 7 que je tiens à l'épaule, et j'en descends deux. J'imagine l'avion rempli de poupées de celluloïd, aussi irréelles et abstraites que des statistiques, à d'autres moments l'avion est rempli d'huissiers, de juges, de représentants de la Loi. Je fais le nettoyage, en silence, à ma manière. J'ai vu l'explosion, qu'ils n'ont pas pu voir, pas pu ressentir, je l'ai vue avec mes yeux, entendue avec mes oreilles - la vibration sourde, en écho sur les tympans - puis plus rien, du bleu de fumée, et le silence dans le ciel.