D’amour, dit le père en sortant de la Bible. Je suis un homme d’amour, j’ai compris, c’est une épreuve. Il faut aimer Guillaume malgré ses lèvres. Il ouvre sa poitrine, grand et viril. J’en aurai la force, dit-il, il renifle l’horizon radieux, les sommets lumineux, il avale l’avenir et hop ! il bloque l’air dans ses poumons. Apnée. Il monte à l’étage, couloir porte, il entre dans la chambre, bloqué, bouffi, cramoisi d’amour, il avance vers le berceau, les yeux écarquillés à la façon des aveugles débutants. C’est ce soir ou jamais. Ce qu’il va faire demande autant de force que de prendre le bébé et le fracasser au sol. Il avance la main, ses douloureux s’étirent vers la bouche de guillaume. Il effleure ça y est, il effleure les lèvres qui ont la fraîcheur, l’humidité d’une plaie. Il se penche, il approche son visage très près, il va baiser les lèvres de Guillaume. Il va.