La mauvaise herbe, ça pousse en liberté, et quand ça donne des fruits, ils sont acides sous la dent... Celui-là s'appelait Brice. Comme une mauvaise herbe, il menait sa vie hors des sentiers courus. Deux chapeaux sur la tête, deux musettes en bandoulière...Il arrivait, en plein coeur de l'été. Il venait d'ailleurs, de plus loin que les montagnes ; il savait les magies des pays merveilleux. Pour un petit garçon de sept ans, il pouvait être l'Enchanteur, même si pour les adultes, c'était tout différent. Il pouvait être aussi, sans crier gare, le passeur vers une autre rive, vers l'autre rive : celle de l'enfance en allée...