Le roman de Laure Gerbaud ne démontre rien, ne plaide pas, ne cherche pas à convaincre. S’il est vrai que la littérature, comme la musique, est faite non pour exprimer des émotions mais pour en faire ressentir, alors ce livre ressemble à une déclaration d’amour au continent noir, ce berceau que chacun porte en soi.