Vingt ans : l'âge prête encore à trop de bouillonnement, mais enfin, quelques choix semblent acquis. On en pince pour l'élégance des voix discrètes, Calet, Vialatte ou Cingria. C'est telle librairie où leurs livres ne dorment pas. Là, on complète le tableau des affinités, le livre, la parole. En 1984, la librairie se fait éditeur. C'est toi qui vas ouvrir le bal : deux nouvelles “du Nord”, 20 pages, 333 exemplaires… Le feu est allumé sous le creuset. Toi, au fond, tu ne défriches jamais, livre après livre, que ce que tes vingt pages annonçaient déjà. Le Dilettante a dix ans. C'était bien le moins que de lui ramener, pour l'occasion, un bouquet de ton champ, l'été.