Certains thèmes - ici, le viol - font mauvais ménage avec la littérature. À les aborder, on évite rarement le voyeurisme vulgaire, ou le pathos ridicule. Valérie Tong Cuong évite l'un et l'autre écueil sans effort apparent. Maîtrise d'un écrivain déjà confirmé, ou authentique sensibilité ? On hésite devant cette construction savante, cette écriture sobre et sûre de ses moyens. Mais on se laisse prendre aussi par la violence rageuse de cette langue, son rythme implacable, ses allers-retours distribués comme coups de sabre dans la nuit. Nuit opaque, imperméable et bien épaisse d'une morte-vivante qui se débat avec son destin : jeu d'échecs, pions chauffés à blanc, où l'héroïne a perdu d'avance - où l'amour de la vie, la folie et l'irrationnel de la passion se heurtent à la souffrance, sa logique et son cheminement inéluctable. Tragédie en blanc et noir, palais des Glaces où Agnès ne cherche qu'une chose : la porte de sortie. Belle, poignante fin de partie. Cri sauvage, mais contrôlé avec rigueur, jusqu'à son terme. Du cousu main, tranché à coups de hache. --Scarbo