Le sable avait une teinte triste. Grise, éteinte. Les grèves de Breskal n'ont pas le sable doré de Terra. Au-dessus du dôme transparent qui recouvrait l'Arène, il neigeait. Le ciel était couleur de fiente.

Les spectateurs hurlaient comme des loups en folie. Plus une place, sur les gradins, derrière le champ de force qui protégeait les voyeurs de ce qu'ils étaient venus contempler. Un combat incluant une femme était spectacle assez rare pour avoir rempli l'Arène à son maximum.

J'avais le bouclier emboîté sur l'avant-bras gauche. Un rectangle de déryl à bords courbes, qui me protégerait de la queue venimeuse. Si je ne faisais pas d'erreur. L'épieu se logeait dans ma main droite.

Ma jumelle avait la même arme, et le même bouclier. Nous étions liés par la taille. Un mètre cinquante de chaîne, qui nous unissait, et nous rendait solidaires. Que l'un meure, l'autre mourrait aussi.